Jesienne zmierzchy spowiły małe miasteczko, w którym mieszkała cała nasza rodzina. Za oknem świstał wiatr, zrywając żółte liście z drzew. Stałam przy kuchennym oknie, trzymając w dłoniach kubek gorącej herbaty, wspominając słowa teściowej Heleny, które rzuciła mojej córce Zofii przy świątecznym stole zaledwie kilka godzin wcześniej:
– „To ciasto nie wygląda apetycznie, a smak… nie jestem pewna, czy jest dobry.”
Zofia, która właśnie skończyła dwanaście lat, była tak smutna, że aż chciało jej się płakać. Sama upiekła tort, udekorowała go różowymi kwiatkami z kremu – wszystko to na swoje święto. Ale Helena najwyraźniej postanowiła popsuć jej nastrój. Widziałam, jak córka starała się trzymać, ale w jej oczach czaiło się bolesne rozczarowanie.
Odkąd Helena została moją teściową, nasze relacje były napięte: ona była dystyngowana i pedantyczna, a ja – prostsza, otwarta. Jednak nigdy dotąd jej słowa nie zraniły mnie tak mocno jak dziś, kiedy skrzywdziła Zofię.
I w tamtej chwili, stojąc w ciemnej kuchni, czułam, że w powietrzu unosi się coś jeszcze, jakaś napięta nuta. Postanowiłam dowiedzieć się, dlaczego zachowała się w ten sposób, a jeśli będzie trzeba – sprawić, by pożałowała swoich ostrych słów.
Następnego dnia pogoda się nie zmieniła: zimny wiatr hulał za oknami, a niebo pozostawało szare i niskie. Zofia obudziła się smutna, niechętnie poszła do szkoły, nawet nie tknąwszy śniadania. Czułam jej ból i wiedziałam, że muszę działać.
Zebrałam myśli i wybrałam numer służbowy mojego męża, Tomasza.
— Tomku — zaczęłam cicho — muszę z tobą porozmawiać o wczorajszym wieczorze.
— Chodzi o mamę? — odgadł. — Wiem, potrafi być szorstka, ale…
— „Ale”?! — zapytałam z goryczą. — Zofia płakała całą noc. Jak mogła tak potraktować dziecko?
Tomasz westchnął ciężko.
— Przepraszam. Na pewno z nią porozmawiam. Ale wiesz, jaka jest mama – nikogo nie słucha.
Nie zamierzałam jednak tak tego zostawić. Postanowiłam, że jeśli bezpośrednia rozmowa nie przyniesie efektu, wymyślę coś subtelniejszego. Najpierw chciałam zrozumieć, skąd w Helenie tyle złości.
Może nie spodobał jej się nowy przepis? A może nam czegoś zazdrości? W powietrzu nadal unosił się słodki zapach kremu, który dzień wcześniej wypełniał całą kuchnię, a ja czułam, jak miesza się on z moją goryczą.
Kiedy Zofia była w szkole, zadzwoniłam do Marii, mojej najbliższej przyjaciółki, żeby się wygadać.
— Posłuchaj, a może problem nie tkwi w torcie? — zasugerowała. — Może była zła na ciebie lub Tomasza i po prostu postanowiła dać temu upust, czepiając się Zofii?
— Nie wiem — odpowiedziałam. — Ale czuję, że to coś więcej niż tylko niemiła uwaga. Jej spojrzenie było… osądzające, jakbyśmy zrobili coś niewłaściwego.
Wieczorem, gdy Tomasz wrócił do domu, powiedział, że rozmawiał z matką. Ale ona jedynie machnęła ręką, twierdząc, że nic wielkiego się nie wydarzyło i że wszyscy „robią z igły widły”. Zofia siedziała w swoim pokoju, zanurzona w podręcznikach, ale widziałam, że próbuje oderwać myśli od przykrego doświadczenia.
Wtedy podjęłam decyzję: zrobię coś, co zmusi Helenę do przemyślenia swoich słów. Nie chciałam odpłacać jej pięknym za nadobne, ale pragnęłam, by poczuła, jak to jest, gdy czyjeś starania są umniejszane.
Zaprosiłam Helenę na kolację w najbliższy weekend, informując, że planuję podać deser przygotowany w całości przez Zofię. W odpowiedzi usłyszałam jedynie oschłe: „Dobrze”. Było jasne, że teściowa nie wykazała szczególnego entuzjazmu.
Kiedy Helena przyszła do nas, za oknem już się ściemniało, a w domu unosił się zapach świeżo pieczonego ciasta i cytrusów. Czułam lekkie napięcie: co, jeśli wszystko pójdzie nie tak? Ale w głębi duszy wierzyłam, że Zofia wyciągnęła wnioski z poprzedniej próby i tym razem upiecze prawdziwe arcydzieło.
I rzeczywiście, nie zawiodła. Tort był przepiękny: puszysty biszkopt, lekki krem i delikatny aromat cytryny. Doradzałam jej po cichu, ale to ona wykonała całą pracę.
Gdy zasiedliśmy do stołu, Helena zmrużyła oczy:
— Znowu tort? — w jej głosie pobrzmiewała kpina.
Zofia nieśmiało podała jej kawałek, a teściowa spróbowała. Na jej twarzy pojawił się cień emocji: od zaskoczenia po… uznanie. Ale uparcie milczała, powoli nabierając kolejną łyżeczkę.
Wtedy nadeszła moja chwila. Wstałam, otworzyłam kuchenną szafkę i wyjęłam pudełko z ciastem udekorowanym według przepisu Heleny – tym, które kiedyś nazywała „swoim popisowym”. Miałam jednak „specjalny” dodatek: poprosiłam znajomą z cukierni, by zapakowała je jako „prezent od wszystkich sąsiadów”.
— To niespodzianka dla ciebie, Heleno. Zofia i ja pomyślałyśmy, że chciałabyś przypomnieć sobie smak swojego ulubionego przepisu.
Twarz teściowej pobladła, gdy rozpoznała swój dawny „koronny” wypiek. Spróbowała kawałek, a potem automatycznie porównała go z tym, który zrobiła Zofia. Wtedy zrozumiała, że nasz tort wcale nie był gorszy – wręcz przeciwnie, wnuczka dopracowała go do perfekcji.
Wszystkie spojrzenia skierowały się na Helenę. Tomasz patrzył na nią pytająco, oczekując komentarza. Widziałam, jak z trudem przełyka dumę.
— No cóż… Ostatnim razem wyglądał na niedopieczony, ale… chyba się myliłam.
W końcu spojrzała na Zofię i powiedziała cicho:
— Wybacz mi, kochanie. Może nie powinnam była tak mówić. Po prostu… bałam się, że staję się niepotrzebna.
Zofia uśmiechnęła się nieśmiało, ale szczerze. A ja poczułam, jak napięcie rozpływa się w ciepłej atmosferze naszego domu.
Tej nocy, smakując tort Zofii, czułam nie tylko jego doskonały smak, ale i słodycz pojednania, które zbliżyło nas do siebie.